È da molto tempo che non tengo in mano una penna. I miei palmi hanno i calli, come i miei piedi. Abbiamo camminato nel freddo del cemento nei nostri cuori. Il freddo è una cosa, ma non sembra giusto che mani callose tengano una penna, un foglio di carta e un inchiostro.
Il mio cuore è al suo posto? Potrebbe provare e rattristarsi. Non è sangue; è inchiostro che è all'opera.
Le storie si sono accumulate. La penna deve essere conficcata nel centro del nostro petto.
Le lacrime adornate da sorrisi sono nascoste nella tasca interna della mia giacca.
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